Papel mojado

Google Maps

2006-04-26T16:24:00.000+02:00

Increíble. Google Maps España ya es una realidad. Y es una auténtica pasada. Los de Google no dejan de sorprenderme, la verdad. Yo, de mayor, quiero ser como ellos. Mezclando imágenes de mapas con imágenes de satélite, podemos encontrar cualquier calle de nuestro país y hacernos rutas de una forma absolutamente sencilla, práctica, intuitiva y directa. Y gratuita. Y podemos encontrar negocios, tiendas...Google ha llegado a un acuerdo con las Páginas Amarillas y ha esperado a tenerlo todo preparado para lanzar este producto que se presenta mañana en Madrid y que ya es, sin duda, el referente principal para localizar cualquier sitio en nuestro país. Además, lo han preparado todo para poder descargarse una pequeña aplicación en un teléfono móvil y tener siempre a mano un callejero tremendo.
En fin, que ahora sólo queda disfrutarlo.

La web que dirijo

2006-04-19T17:28:00.000+02:00

Qué rabia. Ahora que tengo Internet en casa y sigo sin darle la vida que merece a este blog. Huele a excusa, pero la verdad es que ando un poco escaso de tiempo. La culpa, del curro. Pero, ojo, que es curro del que uno disfruta eh, que así da gusto.
Hoy me apetecía comentar por aquí que ya tengo en el aire la web que dirijo: autoposventa.es.
Llevo trabajando en ella casi medio año y la verdad es que parir un proyecto así es algo altamente recomendable. Se trata de una web de contenido, periodística, dedicada específicamente al sector de la posventa del automóvil, razón vital de MVPress, la empresa que, además, publica "AutoPosventa" (la revista) y "AutoPosventa, el periódico". Somos prensa profesional, pero no técnica. Somos originales, diferentes, divertidos, innovadores y, por qué no decirlo, somos un referente.
Nuestra web está siendo todo un éxito y hemos recibido muchas felicitaciones por ella. Y de altas instancias (periodísticas e informáticas). Por eso, la satisfacción es mayor.
Y que nadie se asuste por el contenido. Aunque hay cosas, obviamente, específicas del sector, nos gusta dar mucho más, por lo que hay secciones para todos los públicos: galerías multimedia (como la del Carrusel Deportivo o el Madrid Tuning Show), archivos de audio con fragmentos de entrevistas (como a Paco González y Pepe Domingo Castaño), monólogos humorísticos al más puro estilo de El club de la comedia o blogs. Uno sobre el sector, y otro, mío personal, sobre la Liga y los deportes del motor. Se llama Los lunes al blog y la verdad es que me gusta escribir para él. Ya se sabe, el periodismo deportivo siempre me ha perdido. Si os apetece pasaros por allí y comentar, sería una gran alegría.
En fin, que espero que os interese y que os guste tanto como a mí.

La vuelta a la legalidad

2006-03-28T10:13:00.000+02:00

Sí. Tengo Internet en casa. Al fin. Seis meses después de mi mudanza, seis meses después de mi solicitud; seis meses después de realizar cientos (qué digo cientos, miles) de llamadas infructuosas al servicio de atención al cliente más penoso que se puede alguien echar a la cara. Seis meses después de hablar cada día con teleoperadoras incompetentes (no es culpa suya sino de su escasa, mala y bochornosa formación) tengo Internet en casa.
Y se me hace raro. Ese acto tan cotidiano (y tan necesario para mi, sobre todo profesionalmente) de conectarme al ordenador y meterme a navegar por la Red es ahora cuestión de segundos. Y, además, es legal. Ya no le tengo que "pedir prestado" a mi imprudente vecino su línea de teléfono para poder visitar mi correo o trabajar en mis blogs. He dejado de ser un delincuente común (ahora hasta podría piratear pagando; piratear pirateando era excesivo).
Mi vida ha vuelto a ser cómoda y práctica. Espero no tener que hablar nunca más con Jazztel. Aunque lo dudo. Como contraté la línea hace seis meses (medio año), no sé lo que voy a pagar por ella. Entonces, me regalaban hasta febrero gratis. Hasta ahora, lo que he tenido gratis hasta febrero son miles de insultos y reclamaciones. Que, oye, para desahogarse puede venir bien, pero que no, que estresa.

Pero vaya, que estoy eufórico (y aún sin terminármelo de creer). Recuperar la posibilidad de poder escribir a gusto desde mi casa es más que un placer. Entre otras cosas, me servirá para recuperar este papel mojado (un poco dejado involuntariamente). Nos vemos.

Y el toro dijo al morir...

2006-02-20T16:31:00.000+01:00

Carrusel Deportivo

2006-02-13T16:19:00.000+01:00

Se dice a menudo que no conviene conocer a los mitos para evitar que se desmoronen. Afortunadamente, no ha sido el caso.
El pasado sábado estuve en Gran Vía 32, octava planta. La Cadena Ser. El Carrusel Deportivo. Allí sería recibido por Jorge Hevia, productor del programa y anfitrión de lujo, para realizar una pequeña entrevista a Pepe Domingo Castaño y Paco González. Casi nada. Y luego, a pasar la tarde con el equipo del Carrusel.
Quizá, para muchos todo esto no significaba nada. Pero para mí, era todo un éxito. Era cumplir una ilusión que tenía desde hace mucho tiempo.
Porque, como le dije en persona a los protagonistas, lo cierto es que ellos tienen buena parte de culpa de que yo me haya terminado dedicando a esto de contar cosas a los demás. Crecí escuchando el Carrusel, compartiendo el amor por el fútbol, por la radio y por el buen humor. Crecí admirando a Pepe Domingo por su voz insuperable y a Paco González por su locuacidad, por su talento, por su ingenio. Soñé que algún día podría llegar a formar parte de ese equipo. Y seguiré soñando.
Por eso, el otro día era especial para mí. Y para ser sincero, tenía dos temores: el miedo al bloqueo provocado por el respeto y el miedo al ninguneo, para qué nos vamos a engañar. Quería creer que serían tal como muestran en directo, pero no podía confirmarlo.
Afortunadamente, todo superó, para bien, mis expectativas.
Tras superar (no sin problemas ni tiempo de más) la barrera de seguridad, nos recibió (conmigo iba Piero Schiavo, un magnífico fotógrafo) Jorge Hevia. Muy afable y dispuesto a colaborar. Justo enfrente estaba Pepe Domingo, leyendo unos papeles (quizá el guión). Le dijo que si recordaba lo de la entrevista y le preguntó que si tenía unos minutos. El gallego, accedió sin dudar. Cuando queráis. Dicho y hecho.
Eran las 17:30; quedaba media hora para que comenzara Carrusel y ahí estaba yo, entrevistando a Pepe Domingo Castaño.
Estuvo muy agradable. Al principio, quizá algo frío. Pero siempre correcto. Sin embargo, con las dos primeras preguntas, se le vio mucho más cómodo. Contestó sin tapujos y noté que su confianza hacia mí fue creciendo paulatinamente. Por cierto, mi primer temor, el del bloqueo, sólo fue eso, un temor. Sorprendentemente me encontré bastante tranquilo y reposado. Ahora, en frío, me cuesta creerlo.
Me habló de todo lo que le pregunté: de sus sueños cumplidos, de su relación con Paco, de sus famosas ideas publicitarias, de una oferta multimillonaria rechazada recientemente, de su pasión por el golf...Una entrevista, para mí, inolvidable. Pese al tiempo, justiciero, que corría en mi contra. Se acercaban las 18 horas y tenía que hablar también con Paco. Pero estaba tan cómodo que me daba pena terminar.
Casi a menos cuarto despedí a Pepe Domingo, le di las gracias efusivamente y me dijo: "No sé si te dará tiempo a hablar con Paco, estará preparando todo. Si no, tendrás que venir mañana". No creas que me hubiera importado. Pero no hizo falta. Asomé la cabeza hacia el fondo de la redacción y vi a todo el equipo currando delante de sus monitores. Hevia salió al quite: "¿Ya habéis terminado? Paco, ¿tienes unos minutos ahora?". El director del Carrusel estaba en el último rincón de la redacción, en una mesa compartida con el resto del equipo. A su lado estaban el propio Hevia y Juanma Castaño. "Pasad, pasad, no os cortéis", nos dijo Paco. Y, claro, eso hicimos. Nos dijo que sin problemas, que dónde nos venía mejor y nos lo llevamos hacia el mismo sitio en el que hicimos las preguntas a Pepe. Allí tenía instalado Piero su arsenal fotográfico y nos era más cómodo. Paco accedió de inmediato. Su cercanía me pareció impactante. Nos trató como uno más, como si nos conociera de toda la vida. Como cuando está ante el micro. Todo un placer.
Con Paco me sentía aún más cómodo. Paco González es para mi una de esas grandes figuras a las que algún día esperas parecerte. Y su colegueo me entusiasmó. También me respondió sin tapujos a todo pese a que el reloj nos señalaba. Estuvimos casi hasta menos cinco, y en ningún momento hizo ademán alguno para que me diera prisa. Aunque yo no quería, lo di por finalizado tras hablar diez minutillos con él y tras comprobar que Piero había terminado también con su trabajo. "Os veo dentro", me dijo.
Y, claro, eso hicimos. Hevia nos enseñó la parte técnica, donde él se quedaba a currar, y nos dio vía libre para entrar y salir en el estudio a nuestro antojo. Se nos hizo raro, pero, en unos instantes, Piero, muy experimentado en todo esto, ya estaba en su salsa haciendo fotos por todos lados.
"Hola, hola...Comienzaaaaaa...Carrusel". Pepe Domingo cumplió el ritual y comenzó el espectáculo. A disfrutar. A aprender. A partir de ahí, todo era admiración y atención. Una lección de radio, gratis, en primera persona, y desde dentro.
Sin lugar a dudas, será, para mí, un día inolvidable. Había escrito crónicas, artículos, noticias e incluso libros. Pero mi experiencia como entrevistador era nula. Mi primera entrevista y a los periodistas que más admiro. Poco más se puede pedir. Es como debutar en la final de la Champions para un futbolista.

Los pelos de punta

2006-01-13T12:26:00.000+01:00

No soy amante de la prensa de sucesos, pero este relato leído en El País sobre el asesinato ocurrido en el Palacio de Correos de Madrid por parte de un guardia jurado, me ha puesto los pelos de punta. Esta crónica sí me parece periodismo del bueno. De investigación y explicativo. Sobrecogedor.
Sólo con imaginar lo que sentían sus compañeros antes del fatídico día, me he quedado de piedra.

ShoomoBlog

2006-01-10T12:07:00.000+01:00

ShoomoBlog es uno de mis nuevos proyectos profesionales de los que, poco a poco, iré también hablando por estos lares.
Para quien aún no conozca Shoomo.com (lo que significa perderse la mejor manera de ahorrar pasta en compras de todo tipo: informática, electrónica, viajes, vuelos, hoteles, etc.), se trata de un buscador estratégico de productos por Internet y comparador de precios online. O sea, que si queremos comprarnos una cámara de fotos sin salir de casa, pues no hay nada mejor que hacer clic en Shoomo.com o Compras.com y buscar lo que se desea. Si no lo tienes claro, no hay nada como ver la presentación animada.
En fin, pues eso, que ShoomoBlog es la entrada en el mundo de las bitácoras de esta joven y emprendedora empresa de capital 100% español y que está revolucionando el sector del posicionamiento en buscadores y del comercio electrónico en nuestro país.
En ShoomoBlog hablaremos de los nuevos acuerdos con las mejores tiendas, de nuestras nuevas acciones o de todo lo que se nos ocurra. ¿A qué esperas para visitarlo y dejar tu comentario? No te arrepentirás.

Anuario

2005-12-31T17:45:00.000+01:00

Cuando me pongo a pensar en el último día del año pasado, lo recuerdo como algo muy cercano. Como si hubiera sido ayer, que se suele decir.
Sin embargo, sólo tengo que pararme a pensar en todo lo que he hecho durante este año para darme cuenta de que de eso nada. Que 2005 ha tenido sus 365 días y que me ha dado tiempo a hacer muchas cosas. Tantas, que mi vida ha terminado de dar un giro brutal. Claro que sí.
Comenzó el año muy chungo. Fue mi Año Nuevo más patético de los que recuerdo. Quizá por eso tengo tan pocas ganas de celebrar éste. Estaba malo, malísimo. Cogí una buena gripe (o similar), y a las 12:30 estaba en la cama durmiendo. Además, al día siguiente trabajaba. Para olvidar.
Pero, afortunadamente, no fue ni mucho menos un presagio ni un indicativo de cómo sería el año. No sé si creo en el destino. Tampoco me importa saberlo. Lo que sí sé es que, fríamente, ha sido un gran año para mí.
Aunque los primeros seis meses continuaron sin muchos cambios, luego todo han sido pasos hacia adelante. Y eso es importante. Mi viaje a México, mi cambio de coche, mi nueva casa, mis nuevos trabajos y mis apasionantes retos profesionales...
No me puedo quejar. Creo que puedo decir que estoy en un gran momento. Y que dure...
Si fuera de otra forma, seguramente recordaría este 2005 de aquí en adelante como un año inolvidable y magnífico para mí. Pero como no lo soy, he decidido escribirlo aquí para, al menos, dejar constancia de que es lo que siento hoy, último día del dichoso año de la rima. Y es que, dentro de 2, 3 o 5 años, no me acordaré de cómo fue este año. Y lo sé porque hoy no tengo ningún recuerdo sobre los años anteriores. No es que no me acuerde de las cosas que he hecho en mi vida; mi memoria sigue ahí, intacta. Pero no asocio mis actos o recuerdos a fechas concretas.
Nunca he escrito un diario, la verdad. No he sido de esos. De vez en cuando me ha dado por almacenar ideas en mi ordenador, pero nunca me he puesto a ordenarlas. Iría contra mi naturaleza. El desorden es mi día a día, no lo niego.
Lo cierto es que casi siempre que me dio por escribir sobre mí fue en mis peores momentos. En esas temporadas tristes que tenemos los románticos venidos a menos. Y entiéndase como una utopía. Románticos en el sentido más wertheriano. Románticos y vendidos. Resignados. ¿Para qué voy a seguir yo intentando cambiar el mundo si va a seguir como está? Realistas al fin y al cabo.
Pero en fin, que digo yo que no está mal tampoco escribir de uno cuando las cosas marchan.
Y no me voy a dedicar a escribir aquí mis propósitos para el próximo año. Qué va. No soy de esos. Nada de programar ni de decir cosas que no hago y que debería hacer. Para que engañarme.
Feliz Año.

El último beso

2005-12-30T10:23:00.000+01:00

Ayer me quedé enganchado a la televisión. Y eso es raro en mi. No suelo. Zapeando mientras cenaba (sólo tenía en casa cereales y leche -es lo que tiene la emancipación-) me choqué, de repente, con un plano de una película que me impactó ipsofacto. Era en La2, en Off cinema. Ese programa de cine de un tipo muy peculiar (Antonio Gasset) pero que, salvo algún que otro bodrio excesivamente lento, emite películas independientes de calidad exquisita, sólo aptas para cinéfilos empedernidos.
La película se llamaba El último beso, aunque eso sólo lo supe al final. Entonces recordé que había oído hablar de ella. Era italiana. Y es tremenda. Impactante. Brutal.
Es de esas películas que te hace reflexionar. Y eso, hoy en día, tiene un mérito incalculable.
El director, un desconocido para mi Gabriele Muccino, cuenta de forma vibrante, exaltada y frenética la llegada a los 30 de un grupo de amigos en pleno momento de dudas existenciales -sus relaciones de pareja- y lo entrelaza con la vida de la madre de uno de ellos que, con 30 años más, tiene grandes problemas por no haber sabido resolver a tiempo aquellas inquietudes de entonces.
Puesto así puede parecer aburrido o, incluso, un tema muy manido. Pero la película tiene algo que la hace incontestable. Al menos, para alguien que, como yo, no tiene muy lejos la llegada a esa edad y que ya está comenzando a adquirir las responsabilidades pertinentes.
En el peculiar grupo de amigos protagonistas hay de todo: una pareja recién casada y feliz (románticos empedernidos), una pareja casada y aparentemente contenta a punto de tener un hijo pero con dudas por parte de él (acojonado por la responsabilidad), una pareja casada y con un hijo pero que ha caído en la monotónía, un joven hundido y desquiciado por despecho, un rastafari vividor, promiscuo y fumeta y una adolescente imponente que se cruza por medio.
La película en sí tiene un ritmo totalmente enloquecido, con diálogos de mil palabras por minuto y con escenas que se suceden sin que al espectador le dé tiempo a digerir la anterior.
Pero, especialmente, hay una escena de esas que se clavan en la memoria como grandes momentos del cine. Al menos, en mi caso: el rastafari está en la cama con uno de sus ligues pasajeros cuando, de repente, su amigo el despechado llama a la puerta enloquecido. Él, impactado, se ve en la obligación de abrir y su colega, Marco, le cuenta sus penas, sus sueños y su necesidad de huir. Todo en segundos y a una velocidad de vértigo mientras se lían un peta en el sofá del salón y la amante del rasta espera en pelotas en el cuarto. A todo esto, un tercer amigo, el casado infeliz, aparece para contarle también sus problemas. Ese instante, los tres amigos en plena katarsis espiritual, y la amante, resignada y abandonada, cual convidado de piedra, comparten un minuto de delirio existencial insuperable.
Un placer para el devorador de cine.
En fin, que la película es todo un viaje a la introspección. Al análisis de la vida en pareja. Al pensamiento reflexivo sobre los 30 años, sobre el matrimonio, sobre las responsabilidades y sobre la vida en sí misma. Sobre deberes presentes y futuros. Sobre decisiones clave. Todo un soplo de aire fresco que recomiendo sin dudarlo.

Mientras, yo sigo sin darle vida a este blog abandonado porque no consigo que me instalen el ADSL en casa. Mi paciencia, habitualmente inexistente, ha conseguido resignarse y aguantar el chaparrón. Es lo que hay.

Nuevos aires

2005-11-25T16:58:00.000+01:00

Primer post de mi nueva vida. Cambiar de trabajo es un paso importante. A pesar de que uno siempre ha querido trabajar para vivir y no vivir para trabajar, lo cierto es que conseguir desarrollarse en la profesión que siempre ha deseado es todo un triunfo personal. Sobre todo, si llega después de un periodo de año y medio de absoluta "locura" profesional. Dicen que trabajar mucho da sus frutos y yo, al menos por ahora, puedo confirmarlo.
Nuevo trabajo, nuevos compañeros, nuevas ilusiones, nuevas cosas que aprender y nuevas oportunidades.

Mientras, Jazztel continúa desesperándome y haciéndome perder la paciencia con las tropecientas teleoperadoras (cada una con un acento distino, por cierto) que sé que no tienen la culpa pero que no me solucionan mi tediosa espera que me mantiene aislado cibernéticamente en mi domicilio. Afortunadamente, un nuevo vecino generoso e imprudente ha tenido más suerte que yo con su alta de ADSL y algunos minutos semanales internáuticos me puedo permitir.

Eso sí, el viernes pasado no me lo quita nadie. A continuación corto y pego un intento de post que escribí para publicar ese día pero que no pudo ver la luz por mis ya conocidos problemas técnicos.

Se titulaba "Hoy".

Hay días que uno nunca olvida. Son esas fechas distintas en las que ocurren cosas excepcionales. Además, inexplicablemente, son días en los que además suelen coincidir varios de estos sucesos inhabituales.
Hoy es uno de ellos.
Hoy termino con una etapa de mi vida. Hoy abandono la que fue mi rutina habitual durante el último año y medio para seguir avanzando en mi carrera profesional. Toda una suerte, según está el panorama periodístico por estos lares...
Hoy es el último día de mi antigua vida; o el primero de la nueva. Qué sé yo.
Hoy se completa el cambio de ciclo: nueva casa, nuevo trabajo, nuevas ilusiones.
Pero eso no es todo.
Hoy, además de ser hoy, es el día en el que Andrés Calamaro, ese compositor único que consiguió cautivarme con su música cuando más lo necesitaba y que se ha quedado conmigo para siempre, vuelve a subirse a un escenario en Madrid tras más de seis años de ausencia. Presentará "El Regreso", un título más que apropiado para su reaparición por la puerta grande en el mundo de los mortales después de superar un oscuro túnel que le llevó a la composición espontánea de cientos de canciones mientras se recluía del mundo y perdía la noción de su propia existencia.
Hoy, seis años después de aquélla mítica y última actuación en La Riviera que tanto me marcó, Calamaro regresa al nuevo Palacio de los Deportes de Madrid ante una expectación inusitada. Y no es la hiperbólica idea de un exaltado fan. Las 15.000 entradas que se han puesto a la venta han volado como las gaviotas que Calamaro se pregunta dónde lloran en "Ok, perdón", todo un himno a la anticanción de amor que será uno de los puntos fuertes de una actuación en la que se esperan sorpresas.
Como dice el clásico...Hoy puede ser un gran día, plantéatelo así.

Y es hoy; justo hoy.

Cambios

2005-11-13T13:31:00.000+01:00

Aún sin Internet (salvo la que me presta inconscientemente, y no tantas veces como quisiera, mi amable e imprudente vecino), este blog sigue aún un poco dejado a la deriva. La marea lo arrastra inescrutablemente contra las rocas del acantilado pero aún existe un atisbo de esperanza para que se salve. De hecho, la esperanza es, incluso, absoluta.
Porque volverá; volveré.
El trajín vital es hoy inenarrable. Numerosos cambios azotan mi existencia y mi día a día está a punto de dar un cambio drástico del que ya informaré cuando sea oportuno.
Hasta entonces, mil perdones por la ausencia; au revoire.

No estaba muerto...

2005-10-31T17:59:00.000+01:00

Estaba tomando cañas...Bueno, no del todo. Lo cierto es que sigo sin Internet en casa y la publicación se me complica enormemente. Pero tú, ávido lector inexistente, no desesperes que, con paciencia y disimulo...regresaré pronto para...lo que se precie.

San Bush, versículo 1º, capítulo enésimo

2005-10-07T10:15:00.000+02:00

Ahora entiendo todo. Según cuenta el ex ministro palestino de Exteriores, Bush, todopoderoso, espetó la siguiente frase durante una cumbre política en Egipto: “Dios me dijo: lucha contra esos terroristas de Afganistán. Y lo hice. Y me dijo: derroca a esos tiranos de Irak. Y lo hice. Y me dijo: da un Estado a los palestinos y seguridad a los israelíes. Trae la paz para Oriente Próximo. Y lo haré”.
Aunque la Casa Blanca ha desmentido los hechos, lo cierto es que, de ser verdad, la paranoia del señor Bush es extremadamente grave.
Lo bueno es que estamos descubriendo el verdadero valor profesional del presidente estadounidense. Quizá no valga para dominar el mundo, pero para sermonear o crear salmos, es un crack.
Con un par más de frases de esas le veo publicando en breve "La Biblia II, el retorno".
Lo que queda claro es que, después de esta confesión apostólica romana, hay que perdonar a Bush por sus pecados. No es más que un mártir. Un fiel servidor de su Señor.
Y digo yo: ¿No le podría decir Dios, que está en todos los sitios, que en Irak y en los territorios palestinos también hay gente que no son tiranos? ¿No le podría decir Dios, ya que tiene su número privado, que él no es el culo del mundo?
¿No eran Bush y Dios la misma persona?

Vallas y Estatutos

2005-10-06T12:20:00.000+02:00

La actualidad (oh, alabada seas) en España impone hablar estos días de vallas y Estatutos. De inmigrantes y políticos. De aspirantes a ingresar en España y aspirantes a salir de ella poco a poco (o al menos a ser más independientes). Paradojas de la vida.
Mientras, otro que se fue quiere volver, aunque a Perú.
Esto no hay quien lo entienda. ¿O sí?

Poca chica que cortar

2005-10-06T12:12:00.000+02:00

Notaran mis fieles (si los hubiere, cosa que dudo) que en las últimas fechas el caudal informativo ha disminuido sospechosamente. Que no cunda el pánico. Mis ineludibles y múltiples compromisos profesionales y mi ansiado cambio de residencia no me permiten escribir todo lo que me gustaría para mantener esta bitácora tan viva como pretendo.
Pero, no pasa nada, todo llegará. Ya tengo en proceso la solicitud de ADSl2+ con Jazztel, toda una revolución que nos igualará con esta Europa tan moderna que tenemos. Así que, haciendo una simple regla de tres, a lo largo de este mes, podré postear a más velodidad por minuto si es que mis pulsaciones y mis escasas ideas consiguen adaptarse a tal ritmo frenético.

Pactar con el diablo

2005-09-26T19:04:00.000+02:00

El banco me ha comprado una casa. Qué simpáticos. Y me ha regalado un wok. Qué detalle.
La constructora, tirando la casa por la ventana, me ha regalado una rasqueta para la vitrocerámica. Menos mal. ¿Qué haría yo sin ella?
Yo (mi otra mitad va intrínsecamente ligada), a cambio, le he entregado mi alma para los próximos 30 años. El 1 de noviembre de 2035 debería pagar mi última cuota. A los 55 años tendré una propiedad en propiedad real. Aunque dudo que esté allí por entonces.
Hasta ayer, no era capaz de repetir exactamente mi firma dos veces seguidas. Desde ayer, soy capaz de autoplagiarme cual David Beckham plasmando su sello identificativo ante un grupo de niñas de 16 años extasiadas. De hecho, si llego a firmar todos esos documentos, cláusulas abusivas y demás compromisos ineludibles con el mismo boli, estoy seguro de que se habría gastado la tinta.
Hoy, soy un autómata grafológico.
Y ya soy inquilino, propietario y, por qué no decirlo, aspirante a especulador.
Además, he descubierto mi vocación secreta:
Siempre creí que ser notario era un buen curro. Pero hasta no comprobar lo que hacen en una compraventa inmobiliaria, no se conoce bien lo complicado de su empeño. Tras varias horas de nervios puntiagudos, el notario llega, saluda, dice: "Pepito Pérez, notario. Dense por saludados todos". Después, coge los papeles de la escritura del inmueble y lee en voz alta como si en una lectura de redacción del colegio estuviese. Eso sí, paulatinamente, él, sabio, como si fuera el Rey en cualquier comparecencia pública, va echando miraditas cómplices a los interesados con el objetivo de conseguir el asentimiento. Cinco minutos después: "¿Alguna duda?". No es el momento de tener dudas. Y si las tuviera, a ti te las iba a contar...
Después, procedimiento similar con la hipoteca bancaria. Lectura, miraditas y la misma pregunta retórica. "Si todo es correcto, enhorabuena y gracias". A la saca.
Eso sí, siempre recordaré que al menos me permití ironizar sobre su trabajo en directo: mis padres (avalistas desinteresados y artífices de mi éxito hipotecario) tenían que presentar el DNI, pero hace poco se lo robaron. Por ende, no tenían nada más que el típico justificante ese en blanco y negro. El señor notario, ávido,les pidió otro tipo de documento identificativo, pero todos están en manos de los ladrones de lo ajeno. Así, él, audaz otra vez, me lanzó una mirada notarial y me preguntó: "¿Son tus padres?. Yo, exultante, seguro y convencido, espete: "Doy fe". Su esbozo de risa notarial está grabada en mi retina.

Y, ahora, ya tengo un piso...y un wok...y una espátula rascadora.

Color Esperanza

2005-09-16T10:29:00.000+02:00

Dice el dicho popular que la esperanza es lo último que se pierde. Lo que no sé es qué es lo último que pierde "la" Esperanza. Porque la ortodoxia o el respeto a las leyes no parece que sea.
La señora que llegó al Gobierno de la Comunidad de Madrid gracias a una maniobra política (¿económica?) de ciertos especímenes tránsfugas indeseables (ya sean de uno u otro color) está convencida de erigirse en el bastión más radical de la oposición contra el Gobierno.
Y ha encontrado un arsenal en la televisión. Ya sabes, información es poder. Si hace poco nos dejó claro que no iba a permitir que los medios no afines tuvieran licencias para la televisión digital terrestre y repartió todas entre sus colegas ideológicos, la última decisión ha sido aún más drástica.
Esperanza Aguirre ha iniciado las emisiones en analógico de la segunda televisión local madrileña, La Otra, pese a que existe una prohibición específica por parte del Gobierno, como bien explica Juan Varela.
Eso se llama ejemplo político. Que no estoy de acuerdo con una ley u orden gubernamental, pues no la cumplo. "Me la bufa", habrá pensado Espe. "Pá chula yo".
Esperemos que no cunda el ejemplo en ninguno de los dos bandos.

Prostitis presidencial

2005-09-15T14:21:00.000+02:00

Quién lo iba a decir. El mismísimo presidente de los Estados Unidos de América, el soberano del mundo, el mandamás del planeta, quien posee el anillo que dominará el mundo (su tesssssoro), el mismísimo George W. Bush, también se mea. Y, claro, a su edad, la capacidad de autocontrol flojea. La pérdida de orina como consecuencia del estrés profesional estuvo a punto de causar un grave incidente de Estado. ¿Imaginas una foto que muestre un sospechoso reguero amarillento partiendo de la mismísima entrepierna del Pentágono? Los titulares serían tremendos: 'Bush se mea de risa en la ONU'. 'Bush se orina ante todos los líderes mundiales'. 'La agüita amarilla de Bush'. 'Bush: "Me meo de las resoluciones de la ONU"'
Visto lo visto, el amigo W, hijo de su padre, que no tenía W pero que era lo mismo que él, se vio obligado a escribir una nota a su queridísima Condoleezza Rice (Black power) en la que le pide permiso para ir al urinario a través de una notita, cual pueril colegial a su seño, como bien titulan en Tele5. Y es que una sesión de la Asamblea de la ONU tiene que ser bastante aburrida.
En España, eso no pasa. No es que no entre la flojera a la alta suciedad, no, sino que aquí, desde anteayer, le podría haber enviado un mensaje por el Messenger...

La moda retro

2005-09-14T15:02:00.000+02:00

Lo antiguo está de moda. Bueno, casi. Fraga no está de acuerdo.
Pero sí, es cierto. Primero fueron los pantalones de campana, las chanclas o la música de los 60 y los guateques. Luego, vuelven los Hombres G, Íñigo en la tele de nuevo, reestrenan versiones de Star Wars y contratan de nuevo en la Primera a Pepe Navarro y a Jesús Quintero.
Hoy, leo con una sonrisa que Fiat (recién aliado con Ford) prepara el retorno del 600. Eso sí que es un clásico. Me imagino a los maquineros tuneándolo.
Pero me parece poco. Ya que están, que se lo curren y saquen una versión del 2 caballos. O mejor, del 131 Supermirafiori. Con sus llantas de aleación y sus lunetas tintadas. Con lucés de neón y con un equipo de audio que se cague la perra. Los bakalas con un 600 tienen que ser una risa.
No sé qué será lo siguiente. ¿Alguna canción de Georgie Dan para el próximo verano? ¿El NODO en los cines? ¿Los chicles de a peseta? ¿Los donuts a cinco duros? ¿El whopper a 200 pesetas? ¿Paco Martínez Soria nominado al Óscar? Y el Madrid, qué, ¿otra vez campeón de Europa?

Ciberdiputados

2005-09-13T17:19:00.000+02:00

Desde hoy, los Diputados españoles son ya un pelín más modernos. Sus Señorías disponen de pupitres de nueva generación con ordenadores e Internet a bordo. GPS no tienen. Una lástima, porque así se podría saber dónde se meten cuando faltan a la hora de una votación importante, como ha ocurrido más de una vez.
A priori, la idea parece interesante. Para los que creemos en Internet y la tecnología como una ventana abierta al mundo que nos permite estar informados, actualizados y conectados a la vida real, este tipo de avances es siempre positivo.
Eso sí, conociendo la capacidad innata del panorama político nacional para retroceder a sus años de colegiales y protagonizar sesiones más cercanas al parvulario que al debate intelectual, no sería nada extraño que el Congreso celebrara una jornada similar a la siguiente:

-“Se abre la sesión”, dice Manuel Marín, presidente de la Cámara.
Mientras, los diputados ya están trasteando con su nuevo juguetito. Zapatero, moderno él, no tarda en conectarse a la Red. Rápidamente se baja el Messenger.
Rajoy, menos ducho para estas ciencias, pide ayuda a su columna vertebral: “Zaplana, figura, échame un cable que yo de tecnologías ando un poco pez y, como buen gallego, no sé si sé o si no sé”. Zaplana, complaciente, intenta meter mano: “Mariano, voy a bajarte el Messenger para que estés en contacto directo con todos y obtener así frases rápidas ingeniosas para tus réplicas”. “Eso eso, así llevaremos la contraria mucho mejor”, dice Acebes, al acecho y sin perderse una.
Mientras, María Teresa Fernández de la Vega no consigue hacerse al ratón. “A mí que me den un ovillo y una aguja y se dejen de leches”, le comenta a Moratinos. Éste, abrumado también, ya ha conseguido meterse en una partida on line de mus.
Llamazares, por su parte, es una eminencia informática. Aún no ha pasado una hora y ya ha creado una Web sobre La pasionaria, un blog en el que, fundamentalmente, no está de acuerdo con nada, y un foro llamado “Capitalismo kaput y la medicina comunista”.
Carod Rovira es un hacker de cuidado. Su primera acción ha sido sustituir la bandera de España que preside la página del Congreso por la Senyera. Maragall se mea de risa y le llama por Skype: “Carod, máquina, yo es que contigo me parto...Toma, unas fotos guarrillas, pa que veas lo que es de verdad un tripartito”.
Esperanza Aguirre está sorprendida. Creía que Interné era algo de las películas de ciencia ficción. Ayudado por Gallardón, que ya le ha enviado un mail con el gusano “Blaster”, ha conseguido ver su correo. Santiago Segura le había enviado un mensaje en el que le mandaba su biografía.
Simancas, que tenía un pentium que te cagas, no ha tenido suerte. Un tránsfuga cibernético se ha metido en su pc y, con un control remoto, le ha devuelto a la Tierra y no puede conectarse.
Bono es el rey de los emoticones. Ya le ha enviado a Zp (obviamente, es su alias) un par de mensajes por el Messenger plagados de sonrisas, guiños, aviones, tanques y hasta una cruz. Zapatero, al ver el símbolo católico en su monitor, casi se cae del asiento. “Esto de la Red lo carga el diablo, Pedrito”, le dice a Solbes. El ministro de Economía ya ha tenido tiempo para invertir el dinero de Sanidad en tres empresas tecnológicas y ha apostado por Fernando Alonso en Ladbrokes.com.
Mientras, el ministro Alonso está como pez en el agua en Internet. Sus ojeras le delatan.
Trinidad Jiménez ha localizado la página de Zara y se está dejando la tarjeta de crédito.
Manuel Chaves se parte el cacas. Se ha bajado el “amigo, amigo, amigo” y el “¡¡¡Fibergrán!!!” y se lo ha enviado a Arenas. A éste no le ha hecho gracia.
Ibarretxe no tiene quien le escriba. Zapatero no contesta a sus mensajes. Él, busca en Google a ver si consigue descifrar de dónde provienen sus exóticos rasgos faciales. Varios directores de Hollywood le han ofertado varios papeles de extraterrestre, asesino en serie e incluso para un remake de Star Treck.
Rajoy recibe un e-mail. Es de Aznar: “Mariano, las visitas a la Web de la FAES están bajando a ritmo preocupante; encárgate de eso. Toma, hazlo rular, que todavía hay quien no sabe cómo manipularon a los españoles cuando les obligaron a equivocarse al votar”.
“Zaplana, Acebes, os reenvío estas palabras de nuestro ex. Ya sabéis lo que hay que hacer”, reza un mensaje instantáneo de Mariano. “¡Coño!, presi, ¿pero no dijo ayer que hay que olvidar el pasado y centrarse en el futuro?”, exclama el dueto al unísono. “Eso se lo dices tú Aznar, no te jode...”, concluye Rajoy.
Labordeta se ha enganchado a la partida de mus de Moratinos. Se ha bajado con el eMule la serie completa de “Un país en la mochila” y todos sus discos.
Las juventudes (socialistas y populares, por una vez juntas) se reúnen en torno a Pedro Zerolo. Por la libertad sexual absoluta. Se ha conectado gratis a un canal de pago de cine porno.

Cualquier parecido con la realidad es puramente casual e irónico...¿o no?

Rutina

2005-09-08T10:09:00.000+02:00

De vuelta. Se acabaron los paseos por la playa, la falta de productividad absoluta, el descanso cerebral impasible y la leche merengada.
Sorprendido por un primer día de ingreso en Madrid en hora punta sin atasco (aceptamos "atasco en Madrid" como definición de gran atasco, claro) ya estoy retomando todas (que no son pocas, afortunadamente) las actividades profesionales, personales y mentales.
Hoy, sin tapujos, puedo decir alegremente que mi primer día laboral no es rutina. Y eso es totalmente excepcional. Inhabitual. Atemporal. Una aguja en un pajar. Tanto, que mañana ya sí lo será. Mañana, aunque sea fiesta para muchos, ya estaré inmerso en la rutina.
La rutina es una de esas cosas que presiden nuestra vida cual parásito animal. Llega, se introduce en nuestra existencia, se apodera de nuestra vida diaria y nos consume (o lo intenta) poco a poco. La tenia del tiempo. Se lo come, lo devora, y no nos permite disfrutarlo todo lo que quisiéramos. Nos obliga a tener la impresión horrenda de vivir hoy igual que ayer. De vivir ayer igual que mañana. De vivir mañana igual que hoy. Aunque no sea verdad. El día de la marmota.

Pero hoy no, hoy no es rutina. Hoy no estoy haciendo lo mismo que ayer. Ni lo mismo que hace catorce días. Y eso hay que celebrarlo. Brindemos cibernéticamente con champagne virtual por lo que se nos viene encima.
Pese al azote de la cotidianeidad y con las pilas recargadas, este blog aspira a seguir pareciendo interesante. Este nuevo año (los años no empiezan en enero. Eso es una mentira de El Corte Inglés y las discotecas. Septiembre es mucho más novedoso, drástico, cambiante, interesante y esperanzador que enero) comienza con más ilusión que nunca.
La rutina, al fin y al cabo, no es más que un escollo que esquivar, un iceberg en una jarra helada de cerveza. Papel mojado.

de vacaciones

2005-08-24T20:06:00.000+02:00

Este blog estará de vacaciones hasta que deje de estarlo.
Os espero a la vuelta¡¡

Pollos, monjas, información y pecados

2005-08-18T16:34:00.000+02:00

"Y el Madrid qué, ¿otra vez campeón de Europa". Quién no recuerda ese genial spot. Un anciano sólo y asilado recibía la visita inesperada de un ciudadano cualquiera a bordo de un moderno 4x4. "Donde llega el xxx no llega nadie", o algo parecido, rezaba el eslogan.
Paradójicamente, pocos años después, el Real Madrid mandó para siempre a las videotecas el anuncio tras conseguir tres títulos europeos.
Pero en fin, ese no es el caso.
La película "El Bosque", de M. Night Shyamalan, también trataba algo similar, aunque me voy a permitir no destriparla para los que gusten del buen cine de suspense e intriga inteligente, que no de terror juvenil y sustos precocinados.
Aislamiento informativo. Ese es el tema. A día de hoy, hablando siempre en una sociedad desarrollada, claro, es muy difícil encontrar gente que se encuentre tan aislada del mundo como para no enterarse de la actualidad, de las noticias.
Por muy ajeno que sea uno al panorama informativo, por muy poco habituado que se esté a escuchar los noticiarios, ver los telediarios o leer la prensa, por muy poco mediatizado que se considere alguno, resulta casi imposible no enterarse de las noticias de alcance.
Y es que, casualmente, una noticia de alcance es aquella que alcanza. A todos. Si no te enteras hoy, te enterarás mañana. Si no lo ves tú, te lo contará alguien.
Pero cual es mi sorpresa al descubrir hoy que aún existen personas que viven en sus cápsulas privadas, aisladas, indómitas, envasadas al vacío, habituadas al silencio, enganchadas a la soledad.
Ahí estaban ellas. Un grupo de monjas de clausura se intoxicó tras comer "pollos del Mercadona" una semana después de que todo el país conociera la pandemia salmonelósica.
Estar ajeno a la noticia es quedarse ajeno a la realidad. Vivir aislado es vivir distinto. Yo me pregunto, incluso, si es vivir. No puedo comprender como se puede sacrificar la vida, la única vida que tenemos, por estar enclaustrado. Puedo comprender, incluso admirar, a los misioneros, más allá de mis creencias (o falta de ellas). Pero no entiendo la clausura. Me parece un suicidio emocional. Y eso es pecado.

A buenas horas...mangas verdes

2005-08-16T11:40:00.000+02:00

Cito: "Esta decisión es un ejemplo de que las dificultades pueden resolverse pacíficamente a través del debate, la negociación y la transacción"
Cito 2: "Aplaudo los esfuerzos de los negociadores iraquíes y aprecio su trabajo para resolver los problemas pendientes a través de la negociación y el diálogo".
¿Quíen, oh excelso admirador de las libertades, pudo decir frases tan inteligentes y tolerantes?
Aunque no parezca creíble, un tal George W. Bush. Vean, vean...
El dueño del mundo dijo esto después de que se haya retrasado el borrador de la nueva Constitución iraquí.
Y digo yo, que ya se le podría haber ocurrido este arrebato intelectual antes de provocar el caos y llenar de cadáveres un país en el que el petróleo fluye cual ladrillo encarecido en España.

Talleres y dentistas

2005-08-10T16:56:00.000+02:00

Ayer llevé mi coche al taller. Odio llevar el coche al taller. Es como ir al dentista. Es una de esas situaciones de la vida que todo el mundo intenta evitar. Sólo se va cuando no hay más "tutía"...y cuando nos convencen nuestros padres. Da igual que tengas 18 o 35 años...Hasta que no te dan la vara tus progenitores, el coche seguirá abollado y tus dientes con caries salvo que la junta de la trócola haya decidido pasar a mejor vida o a excepción de que cada vez que ingieras algún tipo de líquido tu muela decida impedirte vivir produciendo una especie de descarga eléctrica mortífera en el interior de algo tan aparentemente inerte e insensible como un diente. Los mecánicos y los dentistas tienen profesiones ingratas, la verdad. Nunca conseguirán quitarse su sambenito: son caros, te cobran más de la cuenta, como no tienes ni idea te dejas hacer y te sacan lo que quieran, están forraos, hacen chanchullos con el iva...Pero es que, hasta cierto punto, y sin ofender, algo de cierto tiene la cosa.La mayor parte de los mortales no tenemos ni idea ni de mecánica ni de dentaduras. Y tenemos algo claro: con lo que nos cuesta ir, cuando vamos, queremos que dure para varios lustros...

Y claro, llegamos, dejamos nuestros coche o nuestra boca (carrocería al fin y al cabo) y les decimos lo que falla. Da igual que seamos específicos y que localicemos el problema a la primera de cambio. Al final siempre, y digo siempre, nos lían. "Es que también hay que cambiar el aceite, el cable de la bujía, la muela 15, un puente en el colmillo, una limpieza bucal..." Y decir que no al mecánico o al dentista es como desafiar al destino cuando te ofrecen un número para la lotería de Navidad y te niegas. Te puedes estar arrepintiendo toda la vida si le termina tocando al capullo de tu amigo y tu vida será siempre un largo y tedioso camino con la mezquindad como seña de identidad. Pues aquí, igual. Basta que no quieras reparar la pieza o que no te repares tal diente para que el omnipresente Murphy te señale con su ley y te quedes tirado en cualquier carretera secundaria o sin cenar y con dolores indescriptibles en la boda de tu mejor amigo.

Pero no todo son parecidos entre ambas profesiones. Qué va. La principal diferencia es el lugar de trabajo. Un taller es un sistio raro, especial. Para empezar, no tiene puertas y es diáfano. Vamos, como un loft de estos que están tan de moda. Y además tiene vados. Hay calles en Madrid (Carabanchel, especialmente) en las que hay tantos vados por metro cuadrado (casi como bares) que aparcar encima de la grúa es la única solución factible. Y, además, los vados tienen la peculiaridad de que no son visibles a los ojos de una mujer copiloto (no es machismo, es la constatación de una realidad):
-"Ahí, ahí, menos mal, ¡un sitio!", grita ella, entusiasmada.
-"Antonia, que es un vado", contesta él, resignado.
Debe de ser com los vampiros en un espejo. Que no se ven, y punto. En los dentistas eso no pasa. Aunque terminas tum"bado", eso sí.

Pero las salas de los dentistas también tienen lo suyo. Son tan blancas que consiguen que las tengas más odio aún por su apariencia de hospital. Y con su salita de espera. Qué típica. Esos asientos bien ordenados y esa mesita baja con revistas del corazón. Algunas tienen años. Por favor, ¿cada cuánto tiempo renuevan los dentistas esa hemeroteca rosa? Tampoco cuesta tanto ir a los quioscos, hombre.

Otra característica típica de los talleres (aunque se esté perdiendo con la estandarización de las franquicias estas modernas) es la decoración particular a modo de frescos (bueno, de frescas). Ir al taller era como estar suscrito a la Playboy. Culos, tetas, ruedas, grasa y monos azules convivían juntos en un ambiente mítico. Eso sí que eran calendarios ilustrados, no como los que regalan en los chinos.
En el dentista, por el contrario, hay cuadros raros y así como de pop-art. Además de muchos títulos y diplomas. Seguro que la mayoría los regalan con los yogures, pero oye, que otorgan distinción. Además, la apariencia de los unos y de los otros es antagónica. El mecánico, con su mono azul lleno de grasa y aceite y sus manos negras de currar.
El dentista, con su mono blanco impoluto, su mascarilla de japonés anti polución y su pelo engominado. Debe de ser un requisito profesional. Un dentista sin gomina es como un futbolista sin pibón. Una excepción.

Pero son como son y les queremos así. ¿Imaginas que se cambien los papeles por un día? Quien te urga en la boca con las manos como los mineros y el traje de faena salpicando por todos los lados y quien te arregla el coche revisando los bajos engominado y con la vestimenta impoluta. Inviable.

En fin, que mi coche se quedó allí ayer. Por un periodo de tiempo indeterminado y por un coste desconocido. Mis muelas, por el momento, siguen en reposo. Están en perfecto estado. Ya fui al dentista hace...unos seis años...

De -jar-dinero, lo justo

2005-08-09T15:03:00.000+02:00

Cualquier guionista avezado de Hollywood podría haber firmado sin ningún problema un guión como éste. Como diría un globo de agua en manos de Eduardo Manostijeras: "Nunca te fíes de los jardineros".
Un grupo de personas, cerca de una decena, alquila una casita y anuncia en el vecindario que va a formar una empresa de jardinería. Lo más normal del mundo.
Tres meses después, los empleados del Banco Central de Brasil regresan al curro el lunes y, oh, cual es su sorpresa cuando descubren que la caja fuerte ha sido vaciada y que hay un butrón (me gusta esta palabra. Suena bien y se usa poco) que da paso a un túnel de 200 metros. Ni más ni menos. Y no es un túnel cualquiera. Perfectamente realizado, de buen tamaño (no sea que alguno haya comido de más y se quede atascado en plena faena), iluminado y con una escalera bastante cómoda. Sólo he visto una obra de ingeniería tal en la desternillante Top Secret, donde un desconocido Val Kilmer (grande cuando se autoproclama Julito Iglesias) descubre que un físico nuclear ha conseguido cavar un "pequeño" túnel similar a una estación del AVE con la ayuda de una simple cucharilla, dejando a Uri Geller en un don nadie.
Pero claro, solo con el butrón (qué bien que suena, oiga) no les valía. Los cacos conocían detalladamente los planos del lugar, ya que fueron directamente hacia la caja que, por cierto, "sólo" tenía paredes de dos metros de grosor blindadas con hormigón y redes de acero. Y, por si fuera poco, el lugar contaba con modernísimos sistemas de alarma que, obviamente, consiguieron esquivar. Dudo que los ladrones se parezcan a Clooney, Matt Damon o Julia Roberts, pero Soderbergh habría pagado por poder grabarlo en directo para una hipotética Ocean´s Thirteen.
Ya se sabe...la realidad supera muchas veces a la ficción.

Dejar que pase el tren

2005-08-04T10:01:00.000+02:00

Ahí estaba yo. Sentado en el andén de una estación sin nombre. Con las maletas hechas, con las ideas oscuras. Con la necesidad absoluta e inminente de tener que tomar una decisión presente que marcará todo mi futuro. Con la sensación perenne de saber que hiciera lo que hiciese marcaría mi pasado. Con los billetes en la mano. Con el corazón en un puño.
Nunca me había visto en la encrucijada. Jamás. Coger el tren o dejarlo pasar.
Y es que no era un tren cualquiera. Era el tren que me llevaría hacia un destino que siempre había soñado. Una gran oportunidad. Quizá única.
Ahí estaba yo. Poco a poco, el ruido del tren se aproximaba a la estación. El humo que invadía mi cerebro y que nublaba mis pensamientos se hizo presente al vislumbrarse la chimenea de la locomotora. El tren se acercaba y el suelo temblaba. Quizá no. Quizá era yo.
Lo profesional o lo personal. Los sueños o la realidad. La distancia o la presencia. Sí o no.
Todo se reducía a un monosílabo. El tren paró ante mis ojos. Decenas de viajeros anónimos bajaron mientras que otros tantos se disponían a subir. Pero mi vagón estaba vacío. Y todos me miraban. El revisor me guiñó un ojo y me invitó a reanudar la marcha. Yo seguía sentado. Casi inerte.
Si lo dejaba escapar, puede que no volviera a pasar en otra ocasión. Puede que nunca vendan más billetes.
Sonó un silbido. El tren se fue. Yo no.

De Madrid al subsuelo

2005-08-02T10:35:00.000+02:00

No puede ser que ir al trabajo cada mañana se convierta en una auténtica odisea en agosto. Con esto de que los políticos se cogen las vacaciones en este mes, deben creerse que todo el resto del país hace lo mismo.
Llegar hoy al trabajo en Madrid ha sido horrible. Varias horas de atasco brutal inesperado.
En agosto en Madrid, la mayoría de las líneas de Metro están cortadas en algún tramo por obras. Y las calles también. Imprevisión, inutilidad y sobre todo ineptitud.
No puede ser que el Paseo de la Castellana se paralice. Es como cortar las venas a un hemofílico.
Desde el mes de julio, la estación de Chamartín (uno de los centros neurálgicos del transporte en la capital) está inutilizada en la Línea 10, lo que supone que sea imposible realizar un sinfín de combinaciones entre el suburbano y los trenes de cercanías.
Pero como ésto les parecía poco, no han tenido otra ocurrencia que cortar el Paseo de la Castellana. Ala, venga, como en agosto no se trabaja, adiós a la Castellana.
El atasco ha sido kilométrico, exasperante, tediosos. Y lo peor es que no va a ser el último.
Madrid está completa y absolutamente invadida por las obras. Circular por la M-30 es como hacerlo por el circuito urbano de Mónaco. Fernando Alonso estaría en su salsa dándose una vuelta por la capital.
Esto es un cachondeo. Que sí, que se hace por el bien de la ciudad, que dentro de unos años lo agradeceremos...Puede ser, pero no se puede hacer de esta manera. Así no.

El secreto profesional

2005-07-30T02:39:00.000+02:00

El periodismo es una profesión especial. Tanto, que no está regulada profesionalmente. Mientras otras profesiones como la abogacía o la medicina están bien controladas por sus respectivos colegios o estamentos reguladores, el periodismo está marcado por el vacío legal. La Constitución Española comenta en el Artículo 20 que el periodista gozará de los derechos al secreto profesional y a la cláusula de conciencia y que una Ley Orgánica regulará ambos supuestos. En el segundo caso, es esta (PDF). Sin embargo, en el primero existe un gran vacío legal. Un grave problema que no permite que el periodismo tenga unos estatutos a los que acogerse. Pero existen dos bases fundamentales, ya enumeradas, que todos los periodistas conocemos y valoramos como un patrimonio: el secreto profesional y la cláusula de conciencia.
El primero de ellos es parecido al que tienen, por ejemplo, los médicos; los periodistas tienen el derecho propio de negarse a revelar las fuentes de las que obtienen la información, salvo en algunos supuestos en los que se puedan lesionar otros derechos fundamentales. La cláusula de conciencia, por su parte, permite a los periodistas poder romper unilateralmente su contrato con un medio de comunicación o empresa alegando un cambio en la linea editorial o ideolóica drástico, manteniendo los mismos derechos que si el trabajador hubiera sido despedido. Hoy, el director del diario "El Mundo", Pedro J. Ramírez, ha alegado su derecho a mantener el secreto profesional al ser instado por el juez Del Olmo a entregar toda la documentación que este periódico posee sobre el sumario del 11-M , después de la publicación de esta noticia.
Mientras, la Asociación de Periodistas de Madrid, una organización que intenta velar por los derechos de este gremio, ya ha mostrado su malestar por la actitud judicial, ya que esta petición podría atentar contra la libertad de expresión e información.
El debate está abierto. Mientras, el Gobierno prometió revisar la posibilidad de crear un estatuto regulador de la profesión antes del fin de la presente legislatura. Será difícil crar uno que contente a todas las partes.

Amor inalámbrico

2005-07-27T19:10:00.000+02:00

No sabía su nombre real. Tampoco le preocupaba. Le valía con conocer su nick, su alias: princesa.
Nunca la había visto. Jamás la vería en persona. Le daba igual. Le era suficiente con leerla. En su blog. En el messenger. En una iluminada y compacta pantalla de un teléfono móvil.
Desconocía su dirección. La postal. La fiscal. A la que llegan las facturas. No le parecía relevante. Conocía su e-mail.
Su olor era un misterio. Su tacto, un imposible. Su voz, para los demás. No para él.
Tres años de intensa relación. 36 meses de amor. Toda una vida de pasión. De ilusión. De distancia. De palabras. Todo palabras.
Dos ciudades. Dos países. Dos corazones anónimos, distantes pero cercanos; agradecidos.
No soñaba con acariciar su piel. Ni se lo imaginaba. Ni lo añoraba. No se puede anhelar no que no se ha tenido, se decía. No se puede desear lo que no se quiere.
Y él no quería. Aunque la quisiera. Ni siquiera quería quererla. Pero la quería. A su manera.
Amor inalámbrico. Sin cables. Sin ataduras. Sin contratos. Sincero. Sinfónico. Conversado. Confesado. Consciente. Con la distancia de por medio y con el tiempo como aliado.
Amor cibernético, tecnológico; amor. Sin más. Lejano, impersonal, impropio e incomprendido. Pero amor al fin y al cabo.

Continuará...

Elemental, querido Watson

2005-07-26T18:59:00.000+02:00

Un escritor de éxito. Un periodista muerto. Un best seller como nexo de unión entre ambos. Láudano. Un romance desleal. Misterio. Podría ser argumento de una novela de Sherlock Holmes. Sin embargo, pese a que tiene que ver con Sir Arthur Conan Doyle, no es ficción.
Un grupo de investigadores pretende exhumar el cadáver de Fletcher Robinson, el periodista muerto, con el fin de realizar una autopsia que pueda determinar si el susodicho fallecido, como se cree, fue asesinado. Envenenado. Con láudano. Y por Conan Doyle.
Desde hace muchos años, se sospecha que el exitoso escritor pudo haber asesinado a Fletcher para evitar que fuera acusado de plagio. Dice la leyenda que su famoso "El perro de Baskerville" (típico libro que casi todos hemos leído en inglés, nadie sabe bien por qué), el best seller, no salió de la pluma del Sir, sino de la de su otrora amigo.
Doyle, además, mantendría una supuesta relación amorosa, el romance, con la mujer del malogrado periodista, y aprovechó su connivencia para llevar a cabo el macabro plan y librarse de un complicado proceso que arruinaría su popularidad.
Si Sherlock Holmes levantara la cabeza ya tendría un nuevo caso que investigar con su inseparable Sancho...digo Watson.

Políticos de guardería

2005-07-21T13:05:00.000+02:00

Los políticos son los representantes del pueblo. El Parlamento reúne a los políticos que los ciudadanos hemos elegido. Los políticos que hemos elegido y que nos representan en el Congreso discuten en la Cámara. Las discusiones en la Cámara son tan incontrolables que el presidente del Congreso de los Diputados se ve obligado a suspender la sesión. Los diputados, expulsados, salen al pasillo. Como en el colegio. Los diputados, como en el colegio, continúan con la trifulca en el pasillo. Uno, se señala el rostro y llama "caraduras" a los otros. De los otros, uno se lanza lleno de ira hacia el primero con intención de sacudirle. Los compañeros de uno y los compañeros del otro impiden el enfrentamiento. Gugu tata.
Nuestros políticos, nuestros representantes en el Gobierno, no saben dialogar. O no quieren. Nadie lo sabe. Nuestros políticos, nuestros representantes en el Gobierno, son niños. Caprichosos, problemáticos e incontrolables. Eso sí, amables, divertidos y cariñosos cuando buscan caramelos. Cuando salen en las fotos.
Luego quieren saber por qué hay tanta crispación en la calle. Ellos la crean. Todos.
Y luego están los medios. Titular en "El País": "Un diputado del PP intenta agredir a Rubalcaba"; titular en "El Mundo": "Rubalcaba protagoniza un grave incidente en el Congreso".
Más tarde, los dos diarios cambian los titualares y la temática: "El país". "El Mundo".
Manuel Marín, el presidente del Congreso, el delegado de la clase, pide disculpas: "En el Parlamento la palabra, el discurso, la inteligencia, el argumento, la solidez, el respeto entre todos y para todos debe imponerse sobre el insulto, las emboscadas y el filibusterismo".
Suena al típico discurso del profe que nadie escucha. En cuanto salga de la clase, volverán los chillidos, el lanzamiento de pelotillas y las notitas secretas. Pero a sueldo y en representación de todo un país.
Luego, cuando salen las notas, no comprenden los suspensos.

Google Moon: ¡Y la luna!

2005-07-20T11:58:00.000+02:00

Lo de Google es para quitarse el sombrero. Si aún quedaban bocas por abrirse, a través de "El País", he podido descubrir el nuevo "invento" de estos genios de la innovación: Google Moon. El 20 de junio de 1969, Armstrong (el otro) pisó la luna (o eso dicen algunos). Para conmemorar esa fecha, Google ha lanzado este nuevo mapa lunar cenital. Una verdadera delicia para los curiosos, astrónomos y, cómo no, para los soñadores.

Jet lag televisivo

2005-07-20T09:12:00.000+02:00

Hablábamos el otro día de la poca relevancia que tiene ya la información en diferido en un mundo informativo dominado por la actualidad soberana de Internet, las nuevas tecnologías y la facilidad de acceso a los medios por parte de los usuarios.
Pues bien, aunque parezca mentira, la televisión pública no lo ha comprendido. Telemadrid, que no pasa por sus mejores momentos, emitió ayer (19 de julio) a las 22:00 horas el partido que el Real Madrid jugó en Los Ángeles a las 4:30 de la mañana (siempre en hora española). A eso se le llama información actualizada. 18 horas de déficit son demasiadas. No importa que sea el Real Madrid; da igual que mucha gente esté de vacaciones. Internet no descansa. Ni los telediarios. Todos los informativos del día habían cubierto ya la noticia, habían presentado su crónica y habían contado el resultado.
Que sí, que el cambio horario no favorecía la emisión en directo. Correcto. Pues bueno, quien se quiera quedar despierto, que se quede. O que lo emitan durante la sobremesa. Qué sé yo.
Pero no sólo Telemadrid se equivoca. TVE tampoco parece darse cuenta de la falta de interés que genera el diferido. Y más en el deporte. No hay más que ver Estadio 2 cualquier domingo por la tarde. El pasado fin de semana, la final del campeonato de España femenino de tenis fue emitida con más de dos horas de retardo. Un mundo.
Los aficionados al deporte son animales devoradores de información. Buscan y encuentran. Se mueven. Se informan. Emitir con tanto desfase es incongruente y, bajo mi punto de vista, ineficaz. Y más, en un servicio público.

Terrorífica rutina

2005-07-17T20:07:00.000+02:00

Un centenar de personas murieron el sábado en Irak en un escalofriante atentado cometido por un suicida frente a una mezquita. El asesino en cuestión decidió inmolarse junto a un camión cisterna que cargaba combustible en una gasolinera. La explosión, inenarrable.
Esta noticia debería abrir telediarios, figurar en las portadas de los periódicos y llenar minutos y minutos de radio. Sin embargo, la realidad es muy distinta. Una leve mención en los noticiarios y poco más. ¿La razón? Ocurrió en Irak.
Hace poco más de una semana, 55 personas (hasta el momento) perecieron en los terribles atentados de Londres. Todas las cadenas emitieron en directo los acontecimientos, repitieron imágenes y testimonios cada pocos minutos; todas las radios dedicaron horas de programación al brutal atentado; todos los periódicos llenaron su primera página con esa información.
Obviamente, la noticia era de alcance. No quiero restarle trascendencia ni negar la evidencia.
Pero una cosa está clara: el atentado del sábado en Irak provocó el doble de víctimas que el de la capital británica. Y eso no es todo. Cada día mueren muchas personas en ese país. Demasiadas. Olvidadas. El goteo de víctimas es especialmente escabroso. En la redacción donde trabajo, una de tantas, ya dudamos de la notoriedad de una muerte en Irak. Si no supera la decena (como mínimo), difícilmente merece ser contada al mundo (salvo que no existan noticias mínimamente consideradas "más importantes" tales como la ola de calor).
Es muy triste. La muerte es una rutina en Irak. Una terrorífica rutina. Una monotonía injusta, dolorosa e interminable. Pero al mundo casi no le interesa. Ya no. Irak ya no es el centro del universo. Saddam ya no está. Bush duerme tranquilo.

Como una ola

2005-07-14T12:51:00.000+02:00

El verano y el invierno han pasado a mejor vida. Ahora, los medios de comunicación nos venden las olas. De calor o de invierno, da igual. Cuando llega el calor en España, como es el caso, no es que estemos inmersos en pleno verano, que va. Es que ha llegado una durísima ola de calor. Los informativos de radio y televisión abren con la noticia, los periódicos avisan a los ciudadanos y se muestran recomendaciones del tipo "no corran un maratón a las 15 de la tarde" (gracias, menos mal que me lo han dicho, porque ya iba...), "beban mucha agua" (bueno, esta noticia supongo que la censurarán en Murcia o Almería, no sea que se pasen...y no puedan regar los campos de golf), o "no realicen esfuerzos" (que se lo cuenten a los jefes).
Pero es que el invierno también ha dado paso a las olas de frío. Si nieva, es que viene un frente polar muy chungo. Pues claro, como toda la vida. Es lo que tienen los inviernos. La nieve, el frío, el hielo...Y aquí, de lo que te advierten es de que "no cojas el coche si no es necesario" (me gustaría que aclararan los niveles de necesariedad del uso del autómóvil), "lleve ropa de abrigo" (con lo que nos gusta ir en chanclas en enero) o "conduzcan con cuidado" (sólo mientras nieve eh, luego ya...).
Y es que es la mejor manera de hacer sensacionalismo sin que lo parezca. Como el "amarillismo" está mal visto (a veces), no hay nada como la información meteorológica para crearlo. Sugestión y alarmismo.
Sin embargo, la realidad es que no hay mucha tela que cortar. Cuando hay pocas noticias, el tiempo es de lo más socorrido. Es como en los ascensores. Cuando subes a tu casa y te encuentras con el típico vecino con quien no sabes de que hablar, lo habitual es soltar un "joder, que calor" o un "hace un frío de cojones". En los medios, la única diferencia es que omiten los tacos. Los dejan para los programas de corazón.
Increíble; justo después de terminar este post, en mi afán por encontrar algo noticiable, me encuentro en Europapress con la siguiente noticia. Esta es una de las agencias más importantes de nuestro país y, en la portada de su página web, siempre colocan las cuatro noticias más importantes del día. Hoy, a las 13:45, esta era una de ellas. Y la mayor parte de los medios viven de las agencias.

El nuevo periodismo

2005-07-13T10:48:00.000+02:00

Las nuevas tecnologías e Internet han cambiado el panorama de los medios de comunicación. Hoy en día, la información en diferido ya no tiene valor. Se ve superada, sometida y agobiada por la actualidad, la interactividad y el directo que ofrecen los nuevos medios: Internet.
La Red ha crecido enormemente en los últimos años y se ha convertido por méritos propios en el nuevo medio de comunicación por excelencia. Cantidades ingentes de información circulan por ella cada día gracias a las facilidades que otorga su peculiar formato multimedia. Internet aúna texto con imágenes, con vídeos, con enlances (hipertexto), Además, la información puede ser actualizada y publicada en tiempo real, y la audiencia potencial es altísima y, además, es creadora, partícipe y protagonista real.
La proliferación de los blogs como alternativa y/o complemento a los medios tradicionales ha supuesto la aparición de un nuevo modelo de comunicación, lo que ha sido bautizado como Periodismo 3.0. Desde Periodistas21, sin lugar a dudas una de las mejores bitácoras nacionales, se viene haciendo hincapié en esta nueva forma de informar desde hace mucho tiempo. En el artículo citado, Juan Varela muestra todo el espectro de esta profesión que pasa por unos momentos inciertos.
Los medios tradicionales están aún decidiendo si se suman a esta nueva fórmula creacional o si tratan de luchar contra ella, algo que, hoy por hoy, parece casi un suicidio.
Los terribles atentados del 7-J en Londres han demostrado que los weblogs son una grandísima alternativa a los medios habituales a la hora de recibir información en directo. Sobre todo cuanto la comunicación oficial está sesgada, como ha ocurrido en Reino Unido.
Algo está cambiando. Internet es el presente y el futuro de la información y creo, sinceramente, que los medios tradicionales se irán integrando paulatinamente en este nuevo proceso.

Laporta, a lo Enrique Iglesias

2005-07-12T10:29:00.000+02:00

El presidente del Barcelona, Joan Laporta, protagonizó el pasado sábado un curioso incidente en el aeropuerto catalán de El Prat. Laporta, en su regreso de un viaje a Bosnia, intentó pasar sin éxito por el arco de detección de metales. Como cualquiera en su lugar, se sacó las llaves del bolsillo y lo intentó de nuevo. Agua. A la tercera, tampoco. Visto lo visto, y con los nervios en objetos perdidos, no se le ocurrió otra cosa que emular a Enrique Iglesias. Eso sí, sin "All I neeeeeeeed" y sin Kournikova. Se quitó el cinturón, se bajó los pantalones y los lanzó a una cesta. Los encargados de seguridad, atónitos, nunca pensaron que verían tan de cerca las intimidades del Barça. ¿Llevaría la foto de Ronaldinho en los gayumbos? ¿Quizá la de Etoo?
Después, Laporta pidió perdón. Lo que está claro, es que es un verdadero "culé".

No pudo ser

2005-07-06T16:45:00.000+02:00

Londres, contra toda pronóstico, será la ciudad que albergue los Juegos Olímpicos de 2012. Madrid, por tanto, tendrá que esperar. Así lo han querido los miembros del COI y así nos hemos quedado nosotros.
Una pena. Y es que son demasiados los intereses que prevalecen a la hora de dar un voto. Y ahí estamos verdes. Política y económicamente nos queda aún mucho que hacer para estar cerca de París (grandísima derrotada) y Londres. La capital británica, casi descartada hace un año, ha visto como los esfuerzos de Blair en los últimos días han dado resultado. Ni él se lo creía.
Pero tenemos que estar orgullosos. Muy orgullosos. No sólo hemos estado por delante de Moscú y Nueva York, sino que, además, nos hemos quedado a dos votos de plantarnos en la final (o a uno, si el despistao griego de turno no se hubiera equivocado al pulsar el aparatito, claro).
Analizando el transcurso de las votaciones, queda claro que nuestro gran fallo ha estado en no saber aprovechar los votos de todos los que apoyaban a Nueva York. En la segunda ronda, Madrid era primera. Sin embargo, no recibimos ni un sólo voto de todos los que apoyaron a los neoyorquinos en la primera ronda. ¿Por qué? Ah, amigo. Intereses. Nuestra cuenta pendiente.
Pero si hablábamos de orgullo, no es, principalmente, por los resultados en sí. Madrid, España, ha de sentirse orgullosa del grandísimo trabajo realizado por la candidatura Madrid 2012, por el excelente apoyo personal y profesional de Gallardón y su equipo, por el apoyo sin límites del Gobierno y, sobre todo, por los madrileños, por los españoles. Por primera vez en mucho tiempo, quizá desde el 11-M, nada ni nadie había conseguido juntar a todos por una causa. Hoy, todos, de derechas, de izquiedas, del Madrid o del Atleti, madrileños o no, deseábamos un objetivo común. Enhorabuena.

El creador del Sasser, a juicio

2005-07-05T12:29:00.000+02:00

Comienza el juicio contra el "simpático" chavalito que consiguió crear dolores de cabeza por reinicios constantes de ordenador a casi todo usuario de Internet del planeta (of course, me incluyo).
El colega alemán Jaschan, supongo que abrumado por la adolescencia y superado por alguna que otra crisis sexual u hormonal, no tenía otra cosa que hacer que crear el gusano llamado Sasser y tocar un poco las narices a medio planeta. Pues nada, ahora, a confiar en que todo el peso de la justicia caiga sobre él. Dicen que está "demostrado" que su espléndida creación dañó a 142 ordenadores...No sé quién los contó, pero supongo que, cuando lo hizo, su cerebro también estaba intoxicado.
De todas maneras, supongo que al germano tampoco le importará mucho. Seguramente se habrá ganado un buen contrato para el futuro con alguna que otra compañía informática de prestigio...Dicen que lo importante, hoy en día, es que hablen de uno; no importa si bien o mal. Que hablen.

Madrid 2012

2005-07-04T22:47:00.000+02:00

Esto son un francés, un inglés, un americano, un ruso y un español que quieren unas Olimpiadas y van y se piran de viaje a Singapur. Resulta que, estando allí, el francés se encuentra con Chirac y con algún que otro deportista galo, el británico se encuentra con un omnipresente Blair y más de un campeón de las islas, el americano se encuentra a la futura presidenta de su país (primera dama, primera dama cornuda, primera presidenta), el ruso se encuentra con "ni el tato" (no hay caucasiano que se crea que puedan ganar) y el español flipa: Zapatero y Rajoy (juntos, pero no revueltos), la Reina Sofía (esta vez, sin Atenas de por medio, se moja), Gallardón, Trini, Espe (Simancas estuvo a punto de ir, pero, en el último momento, dos tránsfugas le metieron en otro avión), y un importante elenco de deportistas españoles de elite: Gasol, Estiarte, Indurain, Arantxa (Andorra no aspira a los Juegos) y Raúl. Ese Raúl que llena aeropuertos. Debe de ser que con el jet lag a los chinos (¿singapureños? ¿singapurianos? ¿singapurenses?) les falta por ver un par de temporadas...Todos ellos grandes deportistas, sin duda. Unos cracks en su disciplina. Pero esperemos que no tengan que hablar mucho en la presentación.

Mientras, en el otro lado de la galaxia, en España, en Madrid, ciudad candidata, la sensación de que "no hay nada que hacer" se respira por todos los lados. Pese al interés por el optimismo, lo cierto es que casi nadie confía en la victoria madrileña (¿estará Carod haciendo "Lobby"?). En la calle se oye ese: "Está claro, se lo dan a París, son favoritos". La gente ya habla con tanto conocimiento como de la Fórmula 1.
Quizá esté ahí nuestro secreto.

Suerte.

Petanca de elite

2005-06-30T16:49:00.000+02:00

Quién lo iba a decir. Anda que no hemos bromeado todos alguna que otra vez con la petanca. Normalmente, cuando los "paquetes" (dícese de aquellos aspirantes a deportistas que demuestran su incompetencia o discapacidad motriz para desenvolverse en una disciplina en cuestión -típicos amigos del barrio o jugadores profesionales del estilo de Prosinecki o Rodax-) la liaban, lo más habitual entre los españoles siempre ha sido espetarles algun comentario bienintencionado tal que: "Anda, vete, paquete, que no vales ni para la petanca".
Pues bien, cuidadito con la expresión. Para mi sorpresa y, supongo que para la de todos, la petanca es una de las disciplinas en las que está compitiendo España en los Juegos Mediterráneos de Almería. Ni más ni menos. Para los no duchos, son unas mini Olimpiadas en las que compiten, obviamente, todos los países bañados por el Mare Nostrum. Y, además, somos buenos. No me extraña. Con la cantidad de paquetes que hay por ahí sueltos...
Además, tenemos grandes escuelas. Quién no ha asistido en directo en alguna ocasión a todo un campeonato local de petanca en el parque más cercano a su casa: rivalidad máxima, dos equipos, cuatro siglos (sin exagerar) en la cancha -otra cosa no, pero experiencia...-, deportistas (quizá ex deportistas) en plena forma, el purito, la boina y el garrote. Y los nietos correteando en rededor. He ahí las escuelas de las que hablábamos. Probablemente, los campeones españoles habrán aprendido de sus abuelos. La famosa escuela de la calle. Qué os voy a contar.
Eso sí, desconozco si el comité de disciplina y arbitraje ha homologado el mega imán fálico que utilizan los más avispados (y reumáticos) para recoger las bolas sin necesidad de forzar el nervio ciático. Una lástima.

Mujeres desesperadas

2005-06-29T20:00:00.000+02:00

Sí. Otro de esos títulos que podría aplicarse a algo relacionado con la movida. Lo sé. En este caso suena a una peli de Almodóvar. Pero que va. Los más afortunados ya sabrán que me refiero a la nueva serie que lleva emitiendo TVE1 tres semanas.
Para los que no ven la tele (me incluyo), decir que se trata de la mejor serie de ficción que ha llegado en los últimos tiempos a España: original, divertida, surrealista, impactante e inteligente.
Argumentos suficientes para conseguir que yo, divorciado a todas luces de la caja tonta, planee ahora las tardes de los martes para estar a las 22:00 horas plantado delante de mi sofá.
Lo cierto es que, tras leer buenas críticas antes de la emisión de su primer capítulo (la serie la vienen echando en Fox, de Digital+) me obligué a ver el primer capítulo para comprobarlo. Me bastó con 2 minutos. La entradilla del primer capítulo es el mejor comienzo que nunca ha visto en televisión. Inesperado, brutal, brillante. La cosa prometía. Y no decepciona.
Quien ya haya caído rendido ante este peculiar vecindario (no os dejéis engañar por la apariencia de prototipo familias Melrose Place) podrá contrastar mis afirmaciones. Si aún no la has visto, ¿a qué esperas?

El Plus en abierto

2005-06-29T18:07:00.000+02:00

El Gobierno parece dispuesto a permitir que Canal+ deje de estar codificado. Como espectador, no puedo más que alegrarme. Como tú. Un canal más, mayor competencia, nuevos contenidos, variedad...
Sin embargo, los medios andan conmocionados. El resto de cadenas privadas, que ven como peligra una parte de su suculento pastel, no lo ven nada claro y anuncian medidas legales.
Mientras, las compañías que ganaron las licencias para emitir en digital, Veo TV (resulta divertido ver el titular de la noticia linkada y luego leer más abajo que, claro, también Net TV sale perjudicada...un puñado de acciones tienen la culpa) y Net TV, indignadas y acusando al Gobierno de favoritismo por otorgar esta ventaja al Grupo PRISA (de clara tendencia zurda).
Pero en lo más hondo de mi ser son varias las preguntas que me impiden el relajo: ¿Tantas horas perdidas sintonizando cierto canal con cierto programa (de incierta legalidad) para esto? ¿Qué será de aquellos que desperdiciaron sus madrugadas del viernes (y la salud de su retina) para aprender a distinguir carnes varias de entre las rayas negras y blancas? ¿Qué harán ahora los domingos por la tarde todas esas familias que han sufrido durante una década las visitas inesperadas de familiares, amigos, vecinos (acoplados, en definitiva) para ver el partido (si es que se emitiera en abierto)?

Google earth

2005-06-28T19:25:00.000+02:00

Espectacular. Que los chicos de Google se lo están currando es algo que casi todos sabíamos. Pero lo que están haciendo últimamente es impresionante.
Lo último: Google Earth. Aprovechando la herramienta de Google Maps, hecha pública hace unos días, han creado este tremendo software. Navegando por una de las bitácoras más interesantes de la blogosfera, Escolar.net, me he chocado con este programa que no tiene parangón.
¿Os acordáis de la película Enemigo Público? Will Smith convertido a espía sin quererlo y Gene Hackman haciendo de las suyas. Gran película de intriga y tecnología que preveía algo como lo que cada uno, en su casa, puede hacer hoy en día con este gran programa.
Es gratuíto (salvo versión pro). Eso sí, se necesita una buena máquina para que responda bien. Tira de muchos recursos. Lógico.

Desemancipación involuntaria transitoria

2005-06-28T17:43:00.000+02:00

Así dicho podría sonar a enfermedad mental o al nombre de un grupo de éxito de la movida madrileña. Pero no, es mi situación real.
Dicen que es duro dar el paso y salir de casa de los padres. Abandonar la comida caliente, la ropa lavada (y planchada, sobre todo, planchada), la cama hecha, la nevera llena, la habitación ordenada, etc. Pues bien, lo cierto es que yo di el paso. Y todo me ha ido muy bien. Aún nadie me ha dicho que parezco un indigente o que mi casa parecía un antro. Bueno, alguna crítica con respecto a la nevera vacía si que había recibido de algún que otro amigo gorrón.
Pero en fin, que uno ya se había acostumbrado a compensar toooodas esas virtudes de la vida paternofilial con toooodas aquellas que ofrece la autogestión hogareña: tranquilidad, descanso, paz, limpieza aleatoria y orientada a resultados, optimización máxima de recursos, cuarentena medioambiental del cuarto de baño, orientación estratégica de cables y aparatos tecnológicos varios en pos de su mejor rendimiento, poner la música a cualquier hora, aprender a colgar la ropa en perchas al estilo autoplanchado ambivalente (a ver si sopla hoy el aire recto en el tendedero y me deja los pantalones como nuevos...a ver si esta percha mantiene la camisa firme...), y un sinfín de actividades más, cuando, inesperadamente (bueno, no exactamente), mis progenitores deciden desemanciparme por un tiempo. O sea, que ya no es el hijo que vuelve a casa de los padres, sino que son los padres los que vuelven a casa del hijo. Y oye, como que no es fácil adaptarse. Como por arte de magia, he cambiado el polvo y los papeles desordenados por cuadros y adornos varios. A cambio de la paz perdida, tengo "estores" en la habitación. En lugar de un saco con la ropa sucia, tengo la nevera llena. Y he vuelto a comer pan (del día, digo).

Cuando el perdedor es noticia

2005-06-28T12:55:00.000+02:00

Curioso. Yo (y mis ojeras) llegaba esta mañana al trabajo como un día cualquiera: aún dormido, acalorado y con el tiempo "pelao". En medio de la vorágine que supone mi comienzo laboral diario (encendido y revisado de unos cuantos equipos informáticos, aplicaciones varias y análisis del mundo en las últimas ocho horas -esas en las que yo, angelito, dormía-), me he encontrado con el siguiente titular: "El PP no consigue la mayoría absoluta en Galicia tras el escrutinio del voto emigrante en Pontevedra". ¡Carámbanos y retruécanos!, espeté en silencio (aunque mi soledad mañanera oficinista no impide que pudiera haberlo gritado sin asustar a nadie).
Y es que mi expresión, sorpresiva, no se debe a la constatación oficial de que el sempiterno Manuel Fraga dejará para siempre de gobernar a los gallegos (que ya lo imaginaba; o lo suponia; o lo esperaba), sino por el tratamiento de la noticia en la misma redacción en la que trabajo.
Mi primera reacción fue clara, quizá objetiva y seguro que improbable en el periodismo de hoy en día: "Digo yo que la noticia será que el pack "socialistas+nacionalistas" gobernará Galicia, no que los populares la pierden".
Pues vaya. Minutos después, en otra de mis primeras actividades (aún con la fresca), cual fue mi sorpresa al encontrar que todos los periódicos nacionales más importantes: "El País", "El Mundo", "ABC", "La Vanguardia" y "El Periódico", ("La Razón", caso aparte, a lo suyo) coindidían en el mismo análisis.
En ese instante todo me queda claro. Mi instinto periodístico es nefasto. Pues anda que voy bien apañado...
Poco después, yo seguía dándole vueltas a la historia. No puede ser que esto sea así. Finalmente, tras varios minutos de reflexión y alguna que otra noticia redactada, llegué a la conclusión de que no estoy tan equivocado.
Obviamente, que Fraga, tras un eón de tiempo al frente de la Xunta, se vea obligado a bajarse de un barco en el que aún se siente capitán (pese a la marea -¿negra?- y el efecto erosivo del viento en la piel), es noticia. Y de las gordas (sin segundas, esta vez). Eso me queda claro. Pero, ¿no estamos acostumbrados siempe a establecer como noticia a los ganadores?. ¿No es cierto que, desde ahora, el Gobierno gallego estará en manos de Pérez Touriño y no de Fraga? El titular, a mi entender, debería de haber sido tratado desde otro punto de vista: "El voto emigrante confirma el cambio de Gobierno" o algo similar.
Pero claro. Eso quizá sería informar objetivamente. Y eso no está de moda. ¿Para qué? Ya nadie escribe para eso. Ahora hay que mojarse y mojar. Y salpicar. Y cuanto más salpique, más gusta.
Si todos los periódicos titulan así, será por algo: los de derechas, porque a ellos (editores, directores y lectores) les interesa saber lo que ha hecho el partido que financia sus cabeceras y los de izquierdas, porque les interesa dejar claro que el partido contrario al que les financia han perdido unas elecciones clave.
Ese tipo de titulares son más propios de los diarios deportivos, donde la afinidad y subjetividad está mejor vista y no se intenta ocultar. Cuando España pierde en un Mundial (o sea, cada cuatro años y nunca después de cuartos de final), los titulares, todos, dicen: "España pierde con Corea". Esto es normal. Y lógico. Somos "todos" españoles. Aunque la selección haya perdido, la noticia, para nosotros, es que estamos fuera. No que Corea está en semifinales.
Decía una máxima que nos enseñaron en la carrera (aunque suene a paradoja e incongruencia el binomio enseñar/carrera) que las tres reglas básicas del periodismo son formar, informar y entretener. Hay que ver lo bien que los medios cumplen la tercera. No está mal. Es un tercio. Y anda que no nos gustan los tercios a los españoles. Habrá que tomarse uno para celebrarlo.

Facturas

2005-06-27T19:07:00.000+02:00

Echando la vista atrás parece mentira que yo envidiara a mi padre cada vez que abría el buzón (él sí que tenía llave -¿Porqué les costaba tanto darnos la llave del buzón?-) y sacaba un taco enorme de cartas dirigidas siempre a su nombre (nunca a mi). "Yo quiero ser mayor para recibir kilos y kilos de cartas a mi nombre", pensaba. Qué infeliz.
Uno de los grandes problemas de hacerse mayor es que muchos de los mitos de tu infancia se desmoronan progresivamente.
Ahora, que ya tengo llave del buzón (de mi buzón...Mi tessssoro), en muchas ocasiones quisiera perderla para siempre. Las cartas, que además vienen siempre con un "Don" delante del nombre, no son tal. Son facturas. De toda clase. La luz, el agua, el gas, el teléfono, Internet...Casi nada. Y las facturas son como las pelis de miedo malas (valga la redundancia): aunque te sabes el final, el susto te lo llevas.
Pero es que el problema de las facturas no es sólo su capacidad innata de tener que ser liquidadas. Que va. Al fin y al cabo, cuando uno se emancipa lo tiene claro: "Tendré que comenzar a pagar todo aquello que mis padres, muy amablemente y sin oposición alguna por mi parte, admitían en el todo incluido que me obsequiaban a cambio de mi eterno amor y algún que otro disgusto". El problema es conseguir que todas esas empresas tan simpáticas y amistosas que se encargan de enviarte tantas cartas (y que hasta ahora sólo habías visto en el Monopoly) se pongan de acuerdo con el banco (que hasta ahora sólo habías visto en los anuncios con Matías Prats incluido -hasta la primera peseeeta-) para que todos los gastos se centralicen en una sola cuenta.
Y es que resulta increíble que con las ganas que tienen de cobrar, sea tan complicado realizar una domiciliazión (curiosa palabra que es imposible pronunciar correctamente cuando estás gritando bajito a una telefonista incompetente y que te hacer parecer un energúmeno incapaz de explicarle lo harto que estás de que no te solucionen el problema).
-"A nosotros nos aparece todo correcto en nuestro ordenador, señor Jareño", dice con voz armoniosa (siempre de pito y como si tuviera un chicle en la boca) la telefonista del banco. "Va a ser un problema con la compañía del gas (luz, agua, teléfono...)
-"En nuestro sistema todos los datos son correctos, señor Jareño. Hable usted con su banco, que será un problema suyo", explica la telefonista de la compañía.
-"Vamos a ver, señorita - replica el señor Jareño-. En el banco me dicen que el ordenador dice que todo está correcto. Ustedes me dicen que todo está correcto. Sin embargo, a mi me llegan de nuevo las facturas, amenazantes (al más puro estilo de la mafia siciliana), asegurándome que de no pagar en 3 días, se verán obligados a cortarme (¡glup!) la luz (el agua, el gas...)"
-"No, si ya le entiendo, señor Jareño", comenta la empleada intentando frenar el impulso creciente del tono de voz del señor Jareño.
-"Pero es que yo no quiero que lo entienda. Quiero que lo solucionen. No puede ser que esto sea tan complicado. Cuando uno realiza una domici..l...ia..ción es, precisamente, para evitarse todo este jaleo. Para esto, voy al banco todos los primeros de mes y lo pago en mano", grito desesperado. "Lo siento, sé que no es su culpa, usted es una empleada y dice lo que le pone en la pantalla. Quiero hablar con un superior, si es tan amable".
-"Lo siento, señor Jareño, pero para hablar con un superior necesita mandar una carta al servicio de reclamaciones y atención al cliente...bla, bla, bla"
Al final, la solución es comenzar de cero. Decir que vas a cambiar de cuenta y anular todo lo relacionado con la cuenta bancaria antigua. Es mentira. Luego son los mismos datos. Pero, milagrosamente, funciona. Misterios de la vida burocrática.
En fin, menos mal que quiero pagar. Seguro que a los morosos nunca les pasa esto.